Летне-осенний дождь ручьями лил в вечерней Москве. Ни одной души не встретил бы тот, кто отважился бы выйти под его густые и прохладные струи. Опустевшие скверы, жалостно шумящая под тяжестью небесной воды листва парков и аллей, тёмно-серое небо... казалось, что вдруг среди июля наступил октябрь – но тепло, пробивающееся сквозь грозди ниспадающей влаги, да зелень деревьев, всё-же подсказали бы случайному путнику, что сейчас всё-таки поздний июльский вечер, а не сумерки позднего октября.
Среди улиц, превратившихся в пустыни, одиноко двигался невысокий человек... странный чуть-чуть светящийся зонтик, казалось, полностью укрывал его от дождя и ветра. Он шёл не спеша, и как будто не зная, куда и зачем он идёт...
Это был Чебурашка.... он шёл, не зная, где он сможет найти помощь, где Тот, Кто сможет освободить его друзей.